HASTA LUEGO, HASTA SIEMPRE, AMIGOS

Llegó el momento de decir adiós, de recoger los últimos libros, los penúltimos papeles -siempre queda alguno traspapelado- de pasar la vista por lugares familiares que uno ha pisado durante años, de tocar quizá por última vez objetos que le han servido fielmente durante una vida de trabajo, de dar un beso o de estrechar la mano de un compañero, en gestos que no por repetidos resultan menos entrañables.  Llegó el momento. Quizá uno ha imaginado la escena muchas veces, pero ahora de repente es más viva, más auténtica, más real. Aquí y ahora el momento es único, irrepetible..

CARMEN PACHECO  y JOSE ANTONIO QUINTANA  se van, se nos van del Departamento de Lengua y Literatura, del que han formado parte durante años y años, como RODOLFO LÓPEZ ISERN se va del de Filosofía. Es una manera de hablar, cierta y falsa a la vez. Se van después de una vida de trabajo, pero se quedan en el recuerdo de los que siguen trabajando, quizá envidiosos de su suerte. Otros se fueron antes que ellos, y antes hubo aún otros,  en una lista que podría hacerse interminable si la ensanchamos hacia el pasado y hacia el futuro.

Pero no queremos que estas palabras suenen a despedida, menos a despedida triste. Sentimos que se vayan, por supuesto, pero sobre todo queremos que sean felices, que la nueva vida que ahora comienzan sea para ellos verdaderamente de júbilo. Un jubilado no lo es porque deja atrás una vida de trabajo y de dedicación profesional, en este caso a la enseñanza de varias generaciones de chicos y chicas, lo es porque empieza una nueva vida, con sus retos, con sus sorpresas, con sus incertidumbres, con sus ilusiones. Que la curiosidad intelectual y la apertura mental les acompañen como siempre lo han hecho, que les ayuden a descubrir, jubilosamente,  nuevos libros, nuevos viajes, nuevas personas. Que la nueva vida que ahora comienza para ellos sea, si no tan larga como la que han vivido, sí igual de gratificante, igual de plena, igual de joven...igual de jubilosa.

No, no llego el momento de decir adiós a CARMEN, a JOSÉ ANTONIO, a RODOLFO, sino "hasta luego, hasta siempre, compañeros". Que las sentidas palabras de otro de nosotros, Luis Díez, os acompañen también. Los versos, con sus pies ligeros, siempre danzan donde la prosa torpe anda dando traspiés y a trompicones.

¿Quién habrá de mirar ahora aquellas hojas

del calendario y sus muescas,

las que figuran en negro

y las en rojo señaladas?

¿Quién la rueda de cuentas

y el chirrïante torno

del engranaje de la semana?.

¿Quién sabrá del mecanismo férreo

que la marcaba,

de la casi invencible pereza

de tantas mañanas?.

No, pues que un tiempo se os abre ahora,

como en un limpio cielo

raíl de plata,

que no es el mismo ya que ese tiempo

que a cómputo se reducía

y a balanza:

este, como por magia, olvida

las palabras acostumbradas:

niños, clases, desdobles,

evaluaciones, aulas,

y se desnuda de obligaciones,

laborales rutinas y cargas;

allí los días se tornan flores,

vida sin plan ni lindes,

en su fluir remansadas,

y por encima del alborozo

y los embates tercos

de la añoranza,

vais a un país de sol risueño y jubiloso

que acaso se parezca

a bienhadada Atlántida 

VERANO

 

Termina junio y empieza el VERANO, y la cálida alegría de sentirlo con nosotros vence a todos los sinsabores, a todos los agobios, a todos los atropellamientos de fin de curso. 

Entre la marea de notas, estadísticas y papeles, entre la marabunta de exámenes, queremos dejar constancia de que hoy es 21 de junio y el VERANO ha llamado a la puerta y va a quedarse con nosotros una temporada. Lo abrazamos como se abraza a un amigo al que llevamos un año sin ver, pero siempre lo sentimos próximo y entrañable. Este amigo trae además tiempo para la charla y el paseo, tiempo para las confidencias, para el sosiego, para el riesgo, para la aventura, para el amor, tiempo para el tiempo.

Nos hubiera gustado recibir al VERANO -como hicimos con el invierno primero y con la primavera después- con una antología de poemas digna de su importancia, hecha entre todos, sin prisa, pero no ha sido posible, porque las premuras y las urgencias han podido con todo. 

Por eso hemos pedido ayuda a JAIME GIL DE BIEDMA, que hace ya muchos años escribió este poema en el que asoma, junto a la resignación por la vida que nunca es como se espera, la melancolía por la juventud perdida.

Tardes de junio 

Alguna vez recuerdo
ciertas noches de junio de aquel año,
casi borrosas, de mi adolescencia
(era en mil novecientos me parece
cuarenta y nueve)
porque en ese mes
sentía siempre una inquietud, una angustia pequeña
lo mismo que el calor que empezaba,
nada más
que la especial sonoridad del aire
y una disposición vagamente afectiva.
Eran las noches incurables
y la calentura.
Las altas horas de estudiante solo
y el libro intempestivo
junto al balcón abierto de par en par (la calle
recién regada desaparecía
abajo, entre el follaje iluminado)
sin un alma que llevar a la boca.
Cuántas veces me acuerdo
de vosotras, lejanas
noches del mes de junio, cuántas veces
me saltaron las lágrimas, las lágrimas
por ser más que un hombre, cuánto quise
morir
         o soñé con venderme al diablo,
que nunca me escuchó.
                                    Pero también
la vida nos sujeta porque precisamente
no es como la esperábamos.

BORGES: 25º ANIVERSARIO DE LA MUERTE DE UN AUTOR INMORTAL

Hoy se cumplen 25 años de la muerte de JORGE LUIS BORGES (1899-1986),  el escritor argentino más universal de todos los tiempos y quizá el escritor en lengua castellana del siglo pasado -cabe decir de ahora mismo- más unánimemente alabado y respetado en el mundo. La obra narrativa, ensayística y poética de JORGE LUIS BORGES  es original, personal e intransferible. Puede ser imitada, parodiada, incluso ridiculizada -BORGES como todos los grandes concita amores y odios extremos- pero es única e inconfundible y leerla es  un placer intelectual y estético incomparable .

Para unirnos a esta celebración nada mejor que traer a este blog una obra de BORGES. Quizá podíamos haber escogido uno de sus cuentos más famosos, quizá  uno de sus originalísimos ensayos,  prodigios de erudición, de agudeza y de inteligencia,  o uno de sus poemas más legendarios  y representativos, pero hemos preferido traer  un poema menos conocido, quizá menor en el conjunto de su obra: el titulado precisamente "España".  BORGES no siempre se mostró condescendiente con nuestro país, ni con nuestra literatura, menos aún con algunos escritores españoles de su tiempo,  con los que fue con frecuencia injusto o parcial, pero quizá nadie en lengua castellana ha escrito, en unos pocos versos inolvidables, un elogio tan profundo y tan penetrante sobre España.

Uno que es mucho más sentimental de lo que le gustaría reconocer, aunque nada inclinado al españolismo barato, siempre tan caduco y siempre tan de moda, confiesa que leyendo este poema siempre acaba por emocionarse. En él está la  Historia con mayúsculas y la minúscula historia íntima, y familiar,  pero sobre todo amor y admiración -dos caras de la misma moneda-  a una España que nada tiene que ver con la de charanga y pandereta de tanto discurso patriotero, "pompa y ceniza de los aniversarios",  de politiquillos de tres al cuarto. Uno, que tampoco cree en los himnos, y menos en los nacionales, piensa que este poema haría una magnífica letra para un himno de España, pero entonces se imagina al viejo  BORGES riéndose con sus ojos ciegos  y cansados, pensando quizá en el destino incierto y muchas veces absurdo de los deseos humanos, y afortunadamente abandona esa estúpida idea.

ESPAÑA

Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y la ceniza de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fue,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle,
en las praderas del ocaso, en Montana,
España donde Ulises descendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la Noche Oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones,
incesante y fatal.

Para un acercamiento a la obra ingente de BORGES  -ingente no por su tamaño en páginas sino por su valor literario- podéis consultar esta página: http://www.literatura.org/Borges/Borges.html.

Para leer algunos de los más conocidas obras de BORGES,  entrad aquí: CUENTOS

                                                                   

PREMIOS "MIGUEL HERNÁNDEZ" DE POESÍA Y CUENTO DEL COLEGIO DE DOCTORES Y LICENCIADOS DE MADRID

El COLEGIO DE DOCTORES Y LICENCIADOS EN FILOSOFÍA Y LETRAS Y EN CIENCIAS DE LA COMUNIDAD DE MADRID ha convocado la XXVIII EDICIÓN DE LOS PREMIOS "MIGUEL HERNÁNDEZ" en la modalidad de POESÍA Y CUENTO. Pueden participar en este Concurso todos los alumnos de Bachillerato, ESO y FP que lo deseen. Desde aquí  os animamos a participar.

La participación es a título individual, y el plazo para concursar termina el próximo día 15 de abril, a las 19 horas. Sí, quedan pocos días para participar, pero estamos dispuestos a echaros una mano con los aspectos más tediosos y menos creativos del Concurso, es decir, con la recogida y el envío de los originales. Para ello, hasta el martes 12 de abril próximo,  bien podéis entregar  los originales en papel (escritos en Times Roman 12) a vuestros profesores de Lengua,  o bien enviárnoslos, dentro de ese plazo, a la siguiente dirección de correo electrónico: lengua.laserna@gmail.com  Hemos anticipado en tres días la fecha de entrega para poder encargarnos de la gestión con tiempo suficiente, pero quien desee hacerla por su cuenta puede agotar el plazo hasta el día 15 de abril a la hora citada.

Es imprescindible que consultéis las BASES DEL CONCURSO  para conocer las características que deben tener los cuentos o los poemas que se presenten, la cuantía de los premios, etc.

POEMAS PARA LA PRIMAVERA: LA ANTOLOGÍA DE NUESTROS LECTORES EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Hoy, 21 de marzo, entra oficialmente la PRIMAVERA en España, aunque gracias al precioso fin de semana que acabamos de disfrutar ya lleva unos días con nosotros. Los meteorólogos predicen una estación bastante normal en sus 92 días y 18 horas de vida, lo que inevitablemente significará días más largos, tiempo revuelto, astenia primaveral y un largo etcétera que siempre suele acompañar a esta estación tan impredecible.

De esa PRIMAVERA poco tenemos que decir nosotros, salvo que nos limitaremos a disfrutarla en lo bueno, que seguro que será mucho, y a soportarla estoicamente en lo malo, como por otra parte hemos hecho siempre y seguiremos haciendo en el futuro. Que no es mala persona la PRIMAVERA lo prueba que nos traerá las vacaciones de Semana Santa y que nos dejará a las puertas de las del Verano. Alguien que hace eso se merece al menos todo nuestro respeto y nos hará perdonar sus vientos desagradables, sus aguaceros repentinos y sus resfriados.

A nosotros, sin embargo, la PRIMAVERA que nos interesa es otra: la de la estación que ha encendido la imaginación de los poetas, que es benévola y cruel al mismo tiempo con sus corazones felices o atormentados, que simboliza los deseos de renovación y de cambio, no siempre realizados, que abre los sentidos a la vida renacida, a la belleza de nuevo recuperada, al amor. "Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría no podrá morir nunca.", dice José Hierro. Son palabras hermosas y terribles,  palabras mayores.

Quizá, por eso, y por muchas cosas más que la PRIMAVERA simboliza, desde el año 2001 el 21 de marzo se celebra EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA a inicativa de la UNESCO, y en muchos paises de los cinco continentes se llevan a cabo actos conmemorativos. Nos satisface y nos llena de orgullo unirnos modestamente a esa celebración con esta ANTOLOGÍA..

En ella figuran poemas que han sabido cantar a la  PRIMAVERA, las más de las veces con alegría, algunas con exaltación,  no pocas con tristeza y con dolor. Sus autores son poetas españoles o hispanoamericanos en su inmensa mayoría, pero también un puñado selecto de poetas de otras lenguas.

Los poetas recogidos en esta ANTOLOGÍA son: Antonio Machado (con 3 poemas) , Antonio Vivaldi, Rafael Alberti, Fernando Pessoa, Pablo Neruda (con 2 poemas) , Rafael Morales, José Hierro, Javier Salvago, Carmen Conde, José Jiménez Lozano, Emilio Prados, Philip Larkin, Eloy Sánchez Rosillo, Kostantino Kavafis, Federico García Lorca, Frederik Hölderlin, Alfonsina Storni, Alejandra Pizarnik, Blanca Varela, Paul Eluard, Gabriel Celaya, Octavio Paz, José Luis Hidalgo, Juan Cunha, Manuel Machado, Salvador Díaz Mirón, Juan Ramón Jiménez (con 3 poemas), Rubén Darío, Wislawa Szymborska, Alexandr Blok, Atanasio Fet, Nicolás Guillén (con 2 poemas) y T.S. Eliot.

Hemos publicado los poemas en el mismo orden en que nos llegaron, añadiendo solo una mínima referencia sobre la época o la nacionalidad de sus autores, porque no se trata de una ANTOLOGÍA académica ni aspira a convertirse en aburrida materia de estudio. Solo pretende – pero esa pretensión es, sin embargo, muy exigente - que los poemas se lean con la misma pasión con que sin duda fueron escritos y con el mismo interés con que muchos seguidores de este blog nos los han hecho llegar, después de rastrearlos con denuedo por Internet o por las bibliotecas, a este blog.

A estos anónimos colaboradores y amigos vaya todo nuestro agradecimiento. Esta es la ANTOLOGÍA de nuestro blog “Lengua y Literatura”, pero sobre todo es la suya, porque sin ellos, como ya ocurrió con la de “Poemas para el Invierno”, no hubiera sido posible.

Esta es una presentación “ISSUU” que permite pasar las páginas de nuestra ANTOLOGÍA como si fueran las de una revista. Para verla en pantalla completa, pinchad sobre la portada o sobre cualquiera de sus páginas. !Que disfrutéis de la lectura... y de la PRIMAVERA!

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EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS: POEMA DE JOSÉ ÁNGEL BUESA

Para un español hablar del poeta post-romántico JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910-1982)  es hablar de nadie, porque nadie o casi nadie lo conoce. Para un cubano, dentro o fuera de la isla, hablar de JOSÉ ÁNGEL BUESA es hablar del AMOR, porque para los cubanos era el "poeta enamorado", aquel que en sus versos mejor supo reflejar los gozos del AMOR y sus dolores, la profunda herida del AMOR y su inefable alegría, el ardiente sol del enamoramiento y la sombra oscura del desengaño y el desamor. Consiguió ser romántico sin ser cursi, apasionado sin ser patético, sencillo sin ser simple, moderno sin renunciar al clasicismo, universal sin dejar de ser cubano.

Hoy queremos unirnos con un poema suyo a la festividad de SAN VALENTÍN, el santo patrón del "DÍA DE LOS ENAMORADOS",  esa celebración de orígenes inciertos e interpretación polémica, que más por imperativos del comercio que por razones del corazón se ha convertido en una de las fiestas más esperadas y deseadas del año, pese a que nadie la ha bendecido con su inclusión entre los días no laborables. Desde aquí hacemos una petición formal a la Comunidad de Madrid para que la bendiga: por el AMOR todo, contra el AMOR nada.

Nosotros naturalmente no queremos vender ni tarjetas postales, ni corazoncitos de fieltro, ni flores, menos aún anillos de diamantes, pero tampoco queremos que los mercaderes, para los que San Valentín es una magnífica oportunidad de hacer caja, nos impidan unirnos a lo que esta fiesta tiene de sentimiento y  de pasión, de ternura y de arrebato, de nostalgia del pasado, de goce del presente y de esperanza de futuro, atributos todos del AMOR, como cualquier persona enamorada ha sabido alguna vez, aunque después lo haya olvidado.

Hoy queremos celebrar el "DÍA DE LOS ENAMORADOS" con un bello poema, en versos alejandrinos pareados, de este poeta -gran poeta menor, podríamos decir- casi desconocido en España, JOSÉ ÁNGEL BUESA*. Agradecemos a SAN VALENTIN la oportunidad de darlo a conocer a muchos, enamorados o no, que el amor nunca llega tarde, en este 14 de febrero.

BALADA DEL LOCO AMOR

I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

 *Podeís leer más poemas de JOSÉ ÁNGEL BUESA,  entrando en este enlace:

http://www.acu-adsum.org/jlb.poesias.html#Anchor#2

FRAUDE DE LA EDITORIAL "JÓVENES ESCRITORES"

¡Qué triste y qué vergonzoso! Algunos escritores de La Serna recordaréis sin duda que el pasado mes de diciembre partipasteis en un Concurso de Poesía organizado por la Editorial "Jóvenes escritores". Además de obtener los premios ofrecidos se abría la posibilidad de publicar los poemas premiados en un libro. Como premio de consolación se prometía la entrega de un marcapáginas conmemorativo a todos los participantes. Todo normal.

Recibimos muchos poemas de nuestros alumnos y los enviamos a un apartado postal de Málaga dos días antes de la fecha de expiración del Concurso. También podían enviarse por correo electrónico, pero nosotros optamos por la alternativa tradicional: sobre y sellos. Todo normal.

El primer indicio de anormalidad lo recibimos a la vuelta de la vacaciones de Navidad cuando el sobre nos fue devuelto por Correos con la indicación "Desconocido". Algunos alumnos nos preguntaban por sus marcapáginas y a nosotros se nos ponía cara de tonto o de más tonto al contestar que nos habian devuelto el sobre con los poemas enviados, sin marcapasos y sin otra explicación. Pero no sospechábamos ningún timo, pensábamos simplemente que era el típico error de Correos. Todo normal.

Ahora descubrimos que la Editorial "Jóvenes escritores" era un timo, un fraude, una estafa, un pelotazo, una más de esas empresas fantasmas que se crean en España para robar a la gente. En este caso los damnificados no han sido ancianitas o jubilados o amas de casa o extranjeros -colectivos que tienen la desgracia de ser las víctimas propiciatorias habituales- sino cientos de jóvenes escritores que no sospechaban que algunos adultos sinvergüenzas utilizaran el cebo de la poesía para engañarlos. Creíamos que "Jovenes escritores" era una editorial seria, como la inmensa mayoría, y resulta que era un chiringuito playero donde, en vez de servir "pescaíto frito", pescaban estudiantes y profesores despistados. Seguramente por eso lo habían montado en Málaga, a la orillita del mar. Todo normal.

Afortunadamente a nosotros solo nos han robado, además de la ilusión, el importe de unos pocos sellos de correos. A otros jóvenes en toda España les han robado el dinero entregado -13 euros por ejemplar- para la supuesta publicación de unos libros que nunca se editaron y que nunca se van a publicar. La Guardia Civil estima lo defraudado en más de 150.000 euros. Los responsables del fraude se los estarán gastando en este momento a nuestro salud. Si los pillan -que a lo peor no lo hacen nunca - que les "quiten lo bailao". Todo normal.

La verdad es que la historia de este fraude tiene su interés literario. Sería una forma de justicia poética que alguien utilizase estos hechos para escribir un relato. Os animamos a ello. Sería un acierto que al menos en la ficción los responsables de esta escandalosa estafa terminasen en la cárcel. Todo normal.

Queremos compensar a los escritores que nos entregaron sus poemas con la confianza de que llegaran a buenas manos sin sospechar que no eran sino las manos de unos vulgares ladrones. Para ello vamos a elaborar unos marcapáginas, sin duda mejores que los que iban a recibir por su participación en el concurso fraudulento. Nos vamos a empeñar en ello, solo os pedimos algo de tiempo. Gracias por vuestra comprensión. Todo normal.

INVIERNO

"Fuenlabrada", fotografía de ÁNGELA RUÍZ GARRIDO,
tomada de su blog "Amo la fotografía".

Hoy ha entrado oficialmente el INVIERNO a las 11:46 de la mañana, pero estábamos tan ocupados, corrigiendo exámenes rezagados y poniendo notas,  que casi no nos dimos cuenta de su presencia. Por eso ahora queremos saludar como se merece a una estación tan generosa que trae en sus frías y húmedas manos el regalo de unas vacaciones. Le agradecemos esto más de lo que le agradecemos las borrascas y las tormentas, las heladas y las nieves,  pero todo va junto en el mismo lote, lo coges o lo dejas,  así que bienvenido sea.

Aquí naturalmente no vamos a hacer sombra a los hombres y mujeres del tiempo que hablan de bajas presiones y de isobaras, de máximas frías  y de mínimas ateridas,  ni vamos a competir con la agitada actualidad periodística  que llena las portadas  de inundaciones repetidas, carreteras cortadas y aeropuertos cerrados. Solo traemos algo de poesía, invernal pero calida, triste pero bella.

ANTONIO GAMONEDA, asturiano de nacimiento y leonés de adopción,  es uno de nuestros más grandes poetas, ganador del Premio Cervantes en el año 2006.  Nadie mejor que él, autor de una poesía recia y emocionada a la vez, para saludar la llegada del INVIERNO.


INVIERNO


La nieve cruje como pan caliente                         
y la luz es limpia como la mirada de algunos seres humanos,
y yo pienso en el pan y en las miradas                   
mientras camino sobre la nieve.                           
Hoy es domingo y me parece                               
que la mañana no está únicamente sobre la tierra         
sino que ha entrado suavemente en mi vida.               
Yo veo el río como acero oscuro                           
bajar entre la nieve.                                     
Veo el espino: llamear el rojo,                           
agrio fruto de enero.                                     
Y el robledal, sobre tierra quemada,                     
resistir en silencio.                                     
Hoy, domingo, la tierra es semejante                     
a la belleza y la necesidad                               
de lo que yo más amo.               

OTOÑO

Para muchos el otoño es la estación más triste y melancólica del año, quizá por eso el otoño tiene tanta tradición literaria. Hay estudiantes y profesores malpensados que opinan -pero a los malpensados nunca hay que hacerles caso, aunque puedan tener razón- que el otoño es triste, sobre todo porque empiezan las clases. Sea como sea, ¿quién no se ha sentido en otoño más inclinado a escribir poesía? ¿El chasquido de las hojas bajo los pies en otoño no despierta sentimientos de hermandad con la naturaleza más profundos que los documentales ecologistas? El otoño, en conclusión, es un buen amigo de la poesía, de la filosofía y, desgraciadamente, también de la gripe.

No nos vayamos por las ramas ni por las hojas. El poema que hemos seleccionado para celebrar la llegada del otoño pertenece a la poesía adolescente de uno de nuestros más grandes poetas, Juan Ramón Jiménez, Premio Nobel de Literatura. Son versos sencillos y profundos a la vez, como sencilla y profunda es la belleza del otoño.

!Este año en otoño, sin que sirva de precedente, queda prohibida la tristeza!

Mi alma es hermana del cielo

gris y de las hojas secas;

sol enfermo del otoño,

mátame con tu tristeza.

Los árboles del jardín

están cargados de niebla;

mi corazón busca en ellos

esa novia que no encuentra.

Y en el suelo frío y humedo

me esperan las hojas secas;

!si mi alma fuera una hoja

y se perdiera entre ellas!

El sol ha mandado un rayo

de oro viejo a la arboleda;

un rayo flotante, dulce,

luz para las cosas muertas.

!Qué ternura tiene el pobre

sol para las jojas secas!

Una tristeza infinita

vaga por todas las sendas;

lenta, antigua sinfonía

de músicas y de esencias,

algo que dora el jardín

de ensueño de primavera.

Y esa luz de ensueño y oro

que muere en las hojas secas

alumbra en mi corazón

no sé que vagas tristezas.

De "Arias tristes" (1903)

POEMA DEL FÚTBOL


Poesía y Fútbol mantienen una relación apasionada, si no desde que la poesía es poesía, al menos desde que el fútbol es fútbol. Muchos poetas, grandes o pequeños, se han acercado a este deporte para cantar lo que tiene de metáfora de la vida, de amor, de odio, de rivalidad, de camaradería, de sueños compartidos, de sueños traicionados, de héroes, de villanos... de pasión en definitiva.
El poema que traemos hoy a nuestro blog, como una contribución literaria al Campeonato del Mundo recién finalizado con la victoria de España, pasa por ser si no el mejor, sí el más popular de todos, el más citado, el más recitado. Su autor es un periodista deportivo argentino llamado Quique Wolff, que no por casualidad fue antes futbolista. Llegó a jugar en el Real Madrid durante dos temporadas, en la década de los 70.
Es difícil no dejarse seducir por sus versos sencillos pero intensos, incluso aunque a uno no le guste especialmente el fútbol. Al fin y al cabo, ¿quién puede escapar del encanto o del tormento del conocido, por suerte o por desgracia, como "el deporte rey"?


CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL AMOR
SI NUNCA TE HICISTE HINCHA DE UN CLUB.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL DOLOR
SI JAMÁS EL ZAGUERO TE ROMPIÓ LA TIBIA Y EL PERONÉ
Y ESTUVISTE EN UN BARRERA Y LA PELOTA TE PEGO JUSTO AHÍ.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL PLACER
SI NUNCA DISTE UNA VUELTA OLÍMPICA DE VISITANTE.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL CARIÑO
SI NUNCA LA ACARICIASTE DE CHANFLE ENTRÁNDOLE CON EL REVÉS DEL PIE
PARA DEJARLA JADEANDO BAJO LA RED.

ESCÚCHAME... CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA SOLIDARIDAD
SI JAMÁS SALISTE A DAR LA CARA POR UN COMPAÑERO GOLPEADO DESDE ATRÁS.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA POESÍA
SI JAMÁS TIRASTE UNA GAMBETA.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA HUMILLACIÓN
SI JAMÁS TE METIERON UN CAÑO.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA AMISTAD
SI NUNCA DEVOLVISTE UNA PARED.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL PÁNICO.
SI NUNCA TE SORPRENDIERON MAL PARADO
EN UN CONTRAGOLPE.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES MORIR UN POCO
SI JAMÁS FUISTE A BUSCAR LA PELOTA ADENTRO DEL ARCO.

DECIME, VIEJO..., CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA SOLEDAD
SI JAMÁS TE PARASTE BAJO LOS TRES PALOS
A DOCE PASOS DE UNO QUE TE QUERÍA FUSILAR Y TERMINAR CON TUS ESPERANZAS.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL BARRO.
SI NUNCA TE TIRASTE A LOS PIES DE NADIE
PARA MANDAR UNA PELOTA SOBRE UN LATERAL.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL EGOÍSMO
SI NUNCA HICISTE UNA DE MÁS
CUANDO TENIAS QUE DÁRSELA AL 9 QUE ESTABA SOLO.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL ARTE
SI NUNCA, PERO NUNCA, INVENTASTE UNA RABONA.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA MÚSICA
SI JAMÁS CANTASTE EN LA POPULAR.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA INJUSTICIA
SI NUNCA TE SACÓ TARJETA ROJA UNA REFERÍ LOCALISTA.

DECIME, CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL INSOMNIO
SI JAMÁS TE FUISTE AL DESCENSO.

CÓMO VAS A SABER LO QUE ES EL ODIO
SI NUNCA HICISTE UN GOL EN CONTRA.

CÓMO, PERO CÓMO, VAS A SABER LO QUE ES LLORAR,
SÍ, LLORAR,
SI JAMÁS PERDISTE UNA FINAL EN UN MUNDIAL
SOBRE LA HORA CON UN PENAL DUDOSO.

CÓMO VAS A SABER, QUERIDO AMIGO,
CÓMO VAS A SABER LO QUE ES LA VIDA
SI NUNCA JAMÁS JUGASTE AL FÚTBOL.

Ganadores del Concurso Literario

La Serna 2010

Primer premio de poesía

Elisa López Vázquez

Casi parecido

Igual que el vestido más bonito de toda la plaza

como aire que entra en tu vida para refrescarte,

como el sol que busca salir al amanecer, igual

que los niños que juegan sin sus padres

con todo el cariño que tienen por repartir,

como una tarde de invierno con olor a ti, parecido

a los días que pasan de principio a fin,

casi como el autobús que no para

en el sitio indicado, cercano a la madrugada

del treinta y uno de marzo, como el color

de los ojos de un recién nacido, casi como

el día que te conocí, igual que el hijo

del padre del hermano sin tío, como

la lluvia que nace en el suelo, parecido

al acordeón que espera ser tocado, como

despertarse con sueño y no querer levantarse,

el frío que recorre tu cuerpo un día

de enero, la leche caliente que abrasa

toda tu garganta, el hielo derretido en un vaso

sin agua, la luna que se enfada y no quiere

salir, como el sonido de la lavadora, como

un plato que se rompe sin caerse, parecido

a la regla que no llega a medir, como el libro

que nunca acabas, como la rosa más rosa

de todas las rosas, igual que el palacio

que no llegó a ser usado, igual que el país

que no llegó a ser reinado, como el amanecer

a las seis de la tarde, parecido al niño

que llora por ser escuchado, como el médico

que está demasiado estresado, la silla que no

tiene apoyabrazos, el grito que te despierta

de su inútil siesta, la luz que te quema por dentro

y por fuera, la carne que no está

demasiado quemada, como un abrazo

dado por la espalda, casi como el reloj que suena

a las horas apropiadas, el diccionario que se cae

por no ser consultado, parecido a la montaña

que no tiene cresta, cercano

a la pinza que agarra un mechón molesto,

como el sonido de un coche que intenta

ser arrancado, igual que el día que naces

y mueres al instante, la flor que alegra todas

las ventanas, el día menos pensado para ser recordado,

casi como el colegio que abre su puerta,

el lápiz que quiere pintar un color, como

la hora acordada para tomar un café,

casi como la pierna que no puede

ser estirada, rozando el parecido

con un ser inventado, como la única ciudad

encantada, el círculo que no tiene fin,

la noche menos pensada, el día más

ocultado, la estación abandonada

con leyenda urbana, el rizo en un pelo liso,

la chaqueta sin mangas, la rabia oculta

por no ser deseada, como un micrófono sin

escenario, igual que la percha que no es

colgada, como la paciencia que un día se aflora,

el sonido en una concha, casi como una concha

en la espalda, igual que la poesía sin una sola

rima, como los nervios antes de dar un gran paso,

la noche que llora por no tener luz, igual

que un catorce de febrero sin rosas, igual que algo

que se empieza y nunca se acaba…